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Los destinos se configuran con base en "decisiones" inconscientes: sensaciones, corazonadas, anhelos. Por eso somos nuestro destino; porque no podemos ser nada más.

¿Quién nos narra? Nosotros. Nos decimos en secreto: estamos bien, estamos mal.

Y continuamos el movimiento perpetuo.

¿dónde está la gente?

¿Dónde está la gente?

Abajo los niños corren,

a lo lejos campanas,

allá una sirena.

Aquí arriba huele a marihuana

y el semen escurre de las manos,

como el desencanto.

Se va la luz y el sol...

Y la gente ¿dónde está?

¿Qué es lo que no entiendo?

Indudablemente hay algo en las cosas que no entendemos; una zona oscura e indómita. Esta es la única certeza, bastante mediocre, que tenemos de nuestra confusa ignorancia.

¿Debemos alejarnos de ese páramo penumbroso o buscarlo pese a todo para comprender?

Porque todas nuestras palabras, las inútiles frases, han de caer en cuanto pasen por nuestra tráquea. Serán de polvo las ficciones de nuestra materia gris. Locos, seremos locos, insistiendo en mirar lo no mirable de la oscuridad. En las neuronas se volatizará acaso la tautológica frase: "está oscuro (y no podemos mirar)".

¿Insistir?

¿Y si más allá de la oscuridad hay luz?

Entender y vivir; ¿eventos posiblemente simultáneos?

¿Es la locura  la forma más coherente de razonar?

Qué absurdo hablar; cuando no podemos pensar.

aforismo egoísta

Es triste no darse cuenta de los pasos en la acera, junto a los nuestros.

Farsantes de nuestra sombra.

¿Es verdad todo lo que callamos?

el sonido de las mariposas al cantar

¿Cómo se llama al sonido que hacen las mariposas al hablar?

Dentro de mí hay una de vertiginosas y grandes alas,

colores transparentes,

antenas invisiblemente infinitas

y de veras a veces grita

o chilla a aullidos

Pero también la he descubierto riendo

y a veces hasta fuera de mí.

¿Qué estará diciendo ahora

con tanto aleteo,

con tanto estruendo?

¿Qué está diciendo!

¡Que se callen todos

para oírla!

Debería ponerme como a orar,

de tan bajito

para hacerle ver que soy su amigo,
que también me estoy buscando.

Tal vez quiera llevarme

a su jardín,

por las baldosas y el musgo,

por claros de luz y gotas en la yerba,

por el amarillo y el verde.

¿Qué he decirle

en su eternidad?

Voy a seguirla también con alas,

buscando la luz para estar en ella.

¿Cómo se llama al sonido qué hacen las mariposas al cantar?

superbĭa

¡Qué miserable rey en un reino minúsculo!

A solas,
en silencio...

Eremita y Señor.

¿También yo soy un desconocido?

...

Cal y arena

para tus rencorosos hijos,

asesina gris.

Ojos y dientes,

la otra mejilla

para nutrir el odio.

Setenta veces siete muertes

y un monumento

a las enseñanzas de Caín.

En tus calles de piedra

tumbas y esquelas...

¿No estás tú aquí que eres nuestra madre?

¡Pues tus chiches no bastan!

Por eso nos las arrebatamos.

Hay quienes, saciados de tu leche rancia,

exprimen sus vergas en ellas...

¿Y tú nos miras?

¿Serás la vida tú,

ciudad?

¿Cuánto cobras por dejarte sobar el vientre,

anciana?